O tempo

O tempo compõe a melodia do riso

sempre, aos poucos, esculpida por pequenas lascas

dos restos roubados, tirados de mim.
Paciência e ausência com um toque sadomasoquista.

O tempo desenha jocoso o riso,

rebola ao ritmo, orientado em direção a rosa dos ventos,

cercada. Pontos, cardeais crédulos mentem sempre.

Rebolam sem ritmo, estáticos: dentro de mim.

O tempo fantasia o riso

destruído por guerras, do meu sangue 

sem a minha alma, sacrificada.

Na volta da cintura, em torno de mim.

Revolta. Sobram escombros.

O tempo brinca com o riso na ruína

e eu? Do som, lá pareço.

Nuvem de poeira sem rosa, sem vento

ritmo ou movimento ao tempo.

E o tempo chove… Arreigado.

Eu renasço…

Cicatrizes são tatuagens,

adornos dos sonhos esquecidos. Idos.

Marcado tempo, erguido ao som

de uma fantasia do riso.

Andrea Chernioglo